TRISTAN CORBIÈRE: EL POETA MARINERO

Fue un poeta poco conocido hasta que Paul Verlaine ,lo incluye en su prosa poetica"los poetas malditos"(Poètes maudits,1884), aunque la recomendación de Verlaine fue suficiente para llevar su trabajo a la luz del público y así convertirlo de uno de los maestros reconocidos del Simbolismo,su fama fue póstuma.  Nació el 18 de julio 1845,Morlaix,Francia,Corbière desde pequeño amaba el mar de Bretaña,pues era Bretón, su padre era oficial de Marina . Ingreso 1857 en el colegio Saint-Brieuc volvió pronto a casa por su precaria salud. A los dieciséis años,una crisis de traumatismo articular lo dejo deforme y tuvo que renunciar  a sus estudios. Trasladado al sur ,no tardó en regresar a su mar de Bretaña en Roscoff hasta 1869. Viajo a Nápoles,pero prefirió ante todo su Roscoff ,donde volvió en la primavera 1870. En marzo de 1872 llevo una vida miserable en París poco adecuada para su mala salud,a la vez se enamoró de una mujer con la cual fue un amor tortuoso por la inseguridad de su afecto o creia tal vez que era compasión . Colaboró en algunos periódicos y publicando a finales de 1873, y con ayuda paterna "Los amores amarillos" que nadie supo apreciar.
Enfermó de tuberculosis y murió el 1 de marzo 1875 de dicha enfermedad a los 29 años. 
En sus poemas Corbière tiene una mezcla de sarcasmos e ironía,pero con  tonalidades de su amado Pielago Bretón ,es muy humano ,real,sus características en sus versos son muy peculiares,sus chanzas son de todo y de si mismo,lleva un filósofo interno con rimas de un Dandy. Les dejaré aquí algunas poesías para que os intereseis por la obra de este Poeta Maldito que se merece con honores estar entre ellos.

                              La pipa del poeta

Soy la pipa del poeta,
su nodriza,la que duerme a la Bestia.

Cuando sus tuertas quimeras
van a golpear su frente,
humeo. .... y él, en el techo,
No ve ya las arañas.

Le fabricó cielo,nubes,
El Mar,el desierto,espejismos;
-Por ellos dejar errar sus ojos muertos.....

Y cuando la nube se vuelve espesa,
cree ver una sombra conocida,
- Y siento que muerde mi boca.....

Otro torbellino disuelve 
su alma,su picota y su vida
y siento que me apagao-Duerme-

Aún duerme: la Bestia está tranquila,
teje hasta el fin tu sueño.....

¡Pobre mío! El humo es todo.
Siendo tan verdad que todo es humo....


                                                Auxilio

Si tú, guitarra mal templada,
kriss indio,bárbaro tres veces,
caja en los suplicio versada,
con mi pobre voz no enalteces
la dulzura de mi martirio,
y tú, cigarro,si a otros yerros
no me llevas,cual faro o cirio....
-¡Maldito ese oficio de perros.......!
Si la tromba de mi amenaza
pasajera cuando maldigo,
todo lo enturbia o deslavaza,
- La mudez sea conmigo......
Y si es mi alma un encendido
mar que no tiene ola ni brisa,
-Por estar helado y cocido......
escueto el bulto a toda prisa.

                                                 EL FIN
              ¡Cuántos hombres del mar,oh, cuántos capitanes!
                                                                          VÍCTOR HUGO

Todos- los capitanes como los marineros-
para siempre en el grande Océano han caído.
Se fueron inconscientes según sus derroteros
y han muerto -exatamente como habían partido.
Tal es su oficio que han muerto con las botas
puestas,en sus capotes envueltos, y unas gotas
De aguardiente en el alma. Más la Desnarigada 
no se acuesta con ellos;Es más bien su criada.
No son muertos. Enteros van en las olas rotas
bajo la turbonada.